كلما حن للبكاء … يبحث عنى ، يطوف شوارع تنسحب للهدوء تحت غطاء الليل … و إذ لم يجدنى ، يطرق باب غرفتى بيد ، والأخرى يحمل بها قنينة الخمر الردئ ، وحين يرانى – فأنا كثيراً كنت اتهرب منه – يقول لى : من أين قبلة الفرح اشير ناحية قلبه ، قبل أن اقدم له بعض من طعام العشاء ، يأكل حينا وأخرى يرفض ، ويشير إلى الباب ، ارتدى ملابسى ، وما أن اخطو فى اتجاهه ، حتى أرى كوبا احتوى اللون الخمرى لمنتصفه ، يمتد إلي يسير دوما امامى ، يفرد قامته وينظر عاليا ، وبصوته المبحوح يردد ( أنا العاشق سئ الحظ … لا استطيع الذهاب إليك ولا أستطيع الرجوع إلي ) وكل ما يلقيه بعد هذه الشطرة ، يكون ممتزجا بحرقة البكاء ، اسحب من يده هذه الصفراء ، يتركها بلا مقاومة ، ويقف كأنه يواجه جماهيرا غفيرة لتحيته ويردد متجهما ( سيكون الله رفيقنا الليلة ) يستدير ناحيتى ( صدقنى سيكون رفيقنا ورفيقا بنا ) بعدها من الممكن أن يمضى بعض الوقت صامتا ، أو يجلس على أقرب رصيف ، ويضع وجه بين يديه اتركه واسير وحدى ، واشرب آخر غيمة فى كأس الليل ، اتوقف حين يصلنى صوته صارخاً : ( يا أيها الذى أحبه تعبت ) أحاول أن اهدأ من سكره ، حتى لا تستيقظ نوافذ متهالكة أو تطاردنا الكلاب يستند على كتفى ، يعيد ما قاله من قبل عشرات المرات ، عن التى ضمت بكفيها يده ، ومضت وبصوت كالفحيح يردد " ماتت التى كانت تخبئ لى كمشة من نور " فتحت الباب … وقفت مبهوتا ، وأنا اراه يستند على عصا عجزه ، وبضحكة واهنة قال لى " اتركنى ادخل ، وبعدها اكمل دهشتك " نظرت إليه طويلا ….. لم يكن يحمل قنينته ، ورأيت الوقت يمسح من مقلتيه عشقاً بكاه زمناً